Et voilà. Cela me frappe dans le calme de cette campagne, de cette maison qui m’aime, que j’habite seul, en ce mars 1947, après une longue, longue attente.
J’en pleurerais. Pas de ma maison ni de l’avoir attendue. D’avoir trop de choses à dire et pas assez de celles à ne pas dire.
En fin de compte, tout s’arrange, tout s’arrange, sauf la difficulté d’être, qui ne s’arrange pas. Jean Cocteau, la difficulté d’être.
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